Может быть, дни, когда не везет ни в чем, и, кажется, сама судьба ополчилась на тебя — еще не самая тяжелая пора в жизни. Куда труднее время, когда всё, к чему ты раньше стремился — яростно, мучительно, до комка слез в горле — теперь само плывет в руки без малейших усилий с твоей стороны, когда все твои желания — хорошая работа, интересные собеседники, даже успех и известность, в конце концов! — приходят к тебе. Незаслуженно.
И что может быть страшнее, чем время, когда ты понимаешь, чего стоишь на деле. Когда высший судья всем твоим поступкам и мыслям — чистый лист бумаги. Когда серебро и алмазы невысказанных слов обращаются в пепел, стоит лишь попытаться перенести их в реальность. И ты, понимая, что уже упустил время стать чем-то стоящим, все равно не хочешь опускаться на уровень толпы — смотреть «За стеклом», радоваться победам наших в футболе и огорчаться их поражениям — жить сытой и счастливой жизнью обывателя.
И, находясь между двух миров — творцов и обывателей, проклиная свое бессилие, лень и инертность, узнав свою настоящую цену и найдя ее ничтожной, ты все равно не согласился бы променять такую жизнь ни на какую другую. Не это ли и есть настоящее счастье?
***
… те минуты, относительно которых я никогда не могу сказать с уверенностью: что это — пена на поверхности бытия или те единственные мгновения, ради которых я и живу на земле. Минуты, когда я слежу за причудливыми и вместе с тем безупречно выверенными поворотами мысли и сюжета книги, понимая, что написать что-либо подобное мне не дано, но вместе с тем чувствуя, что этот текст — мой, настолько близкий мне по духу, что сумей я раздуть искорку таланта внутри себя — я создал бы нечто подобное. Минуты, когда то, что я только смутно чувствовал, но не находил подходящих слов — вдруг обретает плоть, цвет и запах, и в погоне за мыслями, которые я никогда не смог бы выразить так — само время вдруг кажется чем-то случайным и ненужным. И, оторвавшись от книги, я не знаю — да и не хочу знать — прошло несколько минут или часов. Может, ночь уже подходит к концу и выспаться сегодня уже не удастся — какая разница? — сейчас я наедине с текстом и текст наедине со мной — и это единственное, что заслуживает внимания. … А утром быт опять втянет меня в повседневную мелкую суету, и я так и не смогу решить — да и времени на это у меня не будет — стоит ли это наслаждение — почувствовать себя творцом — пусть не быть им, но хотя бы почувствовать! — часов, украденных у сна. А еще через несколько дней и воспоминания подернутся пеплом, и, погружаясь в спячку — которую мы называем жизнью — я забуду ощущения тех минут, «что мир наш не таков, каким он мог бы быть», и уж тем более не смогу ответить, какова же их подлинная ценность.
Warrax Black Fire Pandemonium http://warrax.net
e-mail [email protected]