Падает снег. Метель подгоняет запоздавших прохожих, наметает сугробы у дороги. Мороз и метель - что может быть хуже для людей, ждущих трамвая на засыпанной снегом остановке? Их немного, ждущих, всего четверо - ведь уже поздний вечер, им бы давно сидеть дома и пить чай с семьями, а они ждут трамвая на заметенной остановке, а его всё нет...
Четверо. Наверное, они считают, что совсем не похожи друг на друга. Вот один - интеллигентного вида пожилой человек в очках. Он стоит, подняв воротник пальто, и о чем же он думает, этот интеллектуал? О том, что жена опять купила никому не нужное платье. О том, что в шкафу припрятана бутылка и что он обязательно продегустирует ее содержимое - вот только доберется до дома. И о футболе - он часто думает о футболе. Чаще, чем о своей работе. По профессии он - преподаватель, и за тридцать с лишним лет он научился автоматически читать лекции студентам, думая при этом о другом. Студенты его не любят, да и он их не жалует - считает туповатыми и однобокими. Себя же он в мыслях называет интеллигентным, образованным человеком. Образованный любитель футбола, переживающий из-за очередного платья жены.
А вот стоит, прислонившись к фонарному столбу, алкоголик. Из драной куртки торчит клок шерсти. В авоське - пустые бутылки. У него - свои проблемы: нет денег на опохмелку. Если бы он знал, что у профессора в шкафу спрятана бутылка - позавидовал бы. Но он не знает. Не знает, что внутренне практически не отличается от этого хорошо одетого человека в очках.
На лавке сидит усталая женщина средних лет. Стертые, невыразительные черты лица, покорное, какое-то овечье выражение глаз. Муж ее бьет, наверное... Таких тысячи...
Четвертый стоит поодаль. Он не любит ночь и крайне недоволен тем, что приходится ждать трамвая мало того, что на морозе - еще и ночью. Темно... Ночью приходят воспоминания - о том, что мог сделать и не сделал. О тех, кого мог любить - и не любил. Он гонит эти мысли, считая, что их нашептывает ему Сатана. Он не любит темноты...
А снег не прекращается. Наверное, из-за метели трамваи остановились где-то, и теперь неизвестно, когда, наконец, эти четверо смогут уехать с несчастной, продуваемой всеми ветрами остановки.
Они замерзают. Сколько же можно ждать? Но вот вдали показался свет фар. Неужели?... Но нет, к остановке медленно подъезжает небольшой автобус. Замерзающие люди с надеждой смотрят на него, и - о чудо - он вдруг останавливается перед ними и гостеприимно распахивает двери. Тут-то бы им и залезть в него, спрятаться от пронизывающего ветра, но они медлят. Почему? Они немного испуганы: на боку автобуса большими черными буквами выведено: "РИТУАЛ". С суеверным страхом люди смотрят на распахнутые двери, раздумывая - стоит ли ждать трамвая на заброшенной остановке или пренебречь своими страхами и поехать домой на автобусе с пугающим словом на боку?
А мороз всё сильнее. Наконец, трое - профессор, алкоголик и усталая женщина - подходят к автобусу и скрываются в его черном брюхе. Четвертый испуганно отходит в сторону, словно боясь, что из двери высунутся когтистые руки и утащат его внутрь, во тьму. Он что-то бормочет под нос: наверное, молится. Но ничего страшного не происходит. Водитель, видимо, понимает, что четвертого пассажира ему не дождаться. Двери закрываются, и небольшой автобус с надписью "РИТУАЛ" на боку медленно отъезжает от остановки.
Оставшийся пассажир переводит дух, провожая взглядом удаляющийся автобус. Он чувствует, что только что избежал какой-то неведомой опасности. Он не знает, что жить ему осталось каких-нибудь два часа: он так и не доберется до дома, упадет на скользком льду, сломает ногу и замерзнет у своего подъезда.
По заснеженным улицам бесшумно едет небольшой автобус. Ветер стих, снег крупными хлопьями падает за окнами, но внутри автобуса тепло. Правда, почему-то не горит свет, но троим пассажирам уже всё равно - лишь бы добраться до дома. Пассажиры молчат. Кроме этих троих, в салоне нет никого. За стеклом смутно угадывается силуэт водителя.
Они проезжают мимо следующей остановки трамвая и видят, что там стоит какой-то одиночка. Пассажиры думают, что автобус подберет и его, но он не останавливается, а, наоборот, прибавляет скорость. Куда он несется? Вот автобус свернул с дороги и поехал по какому-то темному кривому переулку. Пассажиры явно напуганы, они пытаются что-то сказать водителю, но он словно не слышит их. Может быть, он действительно их не слышит - водитель, силуэт которого смутно виднеется за полупрозрачным стеклом.
В салоне нарастает паника. Но люди почему-то не делают попыток выбраться из автобуса, они не открывают двери и не выбивают стекла - нет, они просто сидят на лавках с широко открытыми от страха глазами. Выражение их лиц напоминает тот тоскливый испуг, с которым идут на бойню овцы. Автобус на огромной скорости приближается к окраине города, и пассажиры понимают, куда он направляется - в сторону городского крематория.
Они сидят неподвижно, уставившись в одну точку глазами, полными тупого ужаса. Все трое - с одинаковым выражением ужаса на лицах, того иррационального ужаса, что испытывал каждый - во сне. Они не двигаются с места даже тогда, когда автобус останавливается, а в открывшиеся двери входят хмурые люди в белых халатах. Молчаливые, похожие на санитаров или провизоров, эти люди подходят к замершим от ужаса пассажирам и выводят их из салона. Двое выходят безропотно, а женщина вдруг падает на пол и начинает биться в истерике. Санитары молча наблюдают за ней. Через некоторое время женщина успокаивается, и они выводят ее из салона вслед за двумя другими пассажирами.
Три человека - профессор, алкоголик, домохозяйка - безропотно идут туда, куда их ведут, сбившись в кучку, как испуганное маленькое стадо.
Опустевший автобус резко срывается с места - впереди следующий рейс, новая поездка по заснеженным улицам города. А санитары (или провизоры?) вводят троих пассажиров в помещение крематория. В печи пылает нестерпимо жаркое пламя. Его гул и стук захлопнувшейся двери гигантской печи заглушают дикие вопли тех троих.
А по заснеженным улицам города едет небольшой автобус с надписью на боку, сделанной большими черными буквами: "РИТУАЛ".
2 февраля 2001 г. 21:39:58
Warrax Black Fire Pandemonium™ http.//warrax.net e-mail. [email protected]